ich weiss auch nicht genau, warum ich male.

es ist so wie eine goldgräberin. ein goldgräber.

ich kratze und reisse und hoffe: da kommt noch etwas. was?

die erleuchtung? des rätsels lösung?

komisario schuftet weiterhin. jeden tag.

er kämpft mit den tigern im käfig. sie lächeln. ja, er ist stark. er blickt ihnen klaren auges in die ihrigen. aber niemals, niemals, oh, drehe er sich um und kehre ihnen wohlwollend den rücken zu. niemals, niemals, komisario, lasse deine schultern hängen und werde weich, nur weil sie dir so liebwollende und schmeichelnde blicke entgegenbringen.

jedes empathische zucken in seinen gliedern wird als einladung zum angriff gesehen. nur kampf macht freude. kampf um des siegens wegen. siegen. wofür, das ist irrelevant.

komisario erschlafft niemals, müdigkeit kennt er nicht, er IST besessen. doch, und das ist des archilles ferse, komisario fühlt. komisario ist sentimental und menschenfreund dort, in dieser neuen welt, wo nur die blanken zähne zählen.

seine augen tiefrot vor anmut und hoffnung. unterdückter anteilnahme.

komisario, wie lange wirst du diesen kampf führen können, dessen stählerndes skelett du doch gar nicht trägst.

ich male und ich erträume mich in eine rosige welt, beschwöre die geister und male meine zaubersprüche jeden tag. nur so wirkt zauber. hoffnung. zuversicht.

ich überzeuge mich jeden tag neu und lasse die farben fliessen und die striche ihre geschichten erzählen.

rot…. ich will. ich muss. ich kann und ich darf.

niemand ist meiner malerei polizist.

nur hier bin ich wirklich frei.

—– lassen.